Рождается мысль из глубин подсознанья,
Но что-то поймать я ее не могу,
Она словно первое в жизни признанье
Витает, и манит, и крутит в дугу.
Рождались ведь строчки, стихи и поэмы,
Но что-то сломалось. Какой-то пустяк.
Согнуть жизнь пыталась, и лез я на стену -
Тогда и писал. А сейчас ну никак...
Рождались стремительно, легкой походкой,
Но что же сейчас? Словно в муках грызу
Я каждую рифму, и сохну над строчкой,
И сонной тортиллой по строфам ползу.
А рядом рождаются строчки чужие,
В них боль и любовь, лунный свет и добро.
Но зависти нет - есть лишь мысли тупые
Что я не поэт. А в руке вновь перо.
28.05.08
Муки творчества
© Copyright: Терапевт, 2008
Свидетельство о публикации №108070400279
Свидетельство о публикации №108070400279
Рецензии