В Моём Похмелье Нету Ничего

В моём похмелье нету ничего,
Чтобы касалось Вас совсем немного.
Увы, у нас две разные дороги
И судьбы тоже разные у нас.
Вас не тревожит летняя гроза
И осень не пьянит своей тоскою,
Не веселят Вас раннею весною
Капели с крыш и птичьи голоса.

И первый снег не дарит Вам тепло,
И чистоту немыслимого счастья,
Живую радость, праздник сладострастья
И веру в свет, а стало быть - в добро.
Вас не зовёт к себе огонь свечи
И тихий лес Вам не сулит покоя,
Вы незнакомы с безымянною рекою
И не сидели у костра в ночи.

Привычно долго проводя свои часы,
Пред зеркалами в пышном туалете,
Себя считая королевой интермедий,
Желанною богиней красоты.
Свои фантазии все тратя на досуг,
На звон монет, поверхностные звуки,
На сцены ревности, которые от скуки,
Своими гаммами ласкают тонкий слух.

Вы не встречали никогда рассвет,
Не провожали сумерки заката
И не вдыхали аромат цветущий сада,
Росу травы с ладоней Вы не пили, словно мёд.
Лучами солнца, радугой небес,
Вас не крестили слёзы грустного дождя,
Как жаль поверьте, поправляя свой корсет,
Вы не поймётё никогда меня.

Лучше наверно быть глухонемой,
Чем путать дятла с пеньем соловья,
Спасибо, Господи, за то что иначе, всё слышу, вижу я,
Что не дано Вам, моя фрау, чувствовать душою.
- Дурак, романтик, пьяница, поэт..
Пускай, в который со зла Вы скажете мне это,
Я снова улыбнусь, слова оставив без ответа,
Мадам, мне в правду лестно слышать то, что это я.

                       11.06.98.