Поэты есть, живущие в достатке,
Их песни пели под гитарный звон.
М может, где-то в проданном остатке,
Звучит их тихий полюбовный стон.
А я поэт, истерзанный в неволе,
Где проходил двухсотый мой допрос,
Стал понимать я вкус словарной соли
Знал, что ответить на любой вопрос.
А я поэт, хрипевший на морозе,
Не покорённой стонущей тайги.
Там не цвели пурпуровые розы,
И там не пели ночью соловьи.
И если есть в словарном лексиконе,
Слова святой, божественной любви,
Восстанови их навсегда в законе,
И их бальзамом душу напои.
А я вернусь не признанным поэтом,
Я не отвечу за свои грехи.
И в музыкальном тонусе победы,
Вдруг загрохочут все мои стихи.
Поэзия. Поэты есть, живущие в достатке
© Copyright: Борис Межиборский, 2008
Свидетельство о публикации №108070303655
Свидетельство о публикации №108070303655
Рецензии