Дрожащим фонарём очерчен круг...

- Нет, - тихо ответил Иван, - я больше стихов писать не буду.
Следователь вежливо усмехнулся, позволил себе выразить уверенность в том, что поэт сейчас в состоянии некоторой депрессии, но что скоро это пройдет.
- Нет, - отозвался Иван, глядя не на следователя, а вдаль, на гаснущий небосклон, - это у меня никогда не пройдет. Стихи, которые я писал, - плохие стихи, и я теперь это понял.

М.А. Булгаков. "Мастер и Маргарита"


***

Дрожащим фонарём очерчен круг
И я, нетленная, сгораю в этом свете
Где одиночество замёрзших рук
сменяется дуэтом рук согретых
Где вопреки математическим законам
всё без остатка делится на два
Где мой порог становится перроном
И жест прощальный бьёт, как тетива
Я, словно Прометей, краду огонь
полунамеренных прикосновений
А я ведь каждую твою ладонь
могу по памяти в карандаше на стену
Моей Вселенной тесно на Земле
я развожу мосты наполовину
И очередь усталых кораблей
стоит застывшей стаей лебединой
Ты на одном из них - я точно знаю
Мне б только приподнять небесный свод
И пропустить стремительную стаю
под аркой разведённою вперёд...

Я за стихи привычно прячу слёзы
сбивая ритм неровными слогами
Мне сжечь бы всё, да перейти на прозу
но правду проще говорить стихами

05.05.08