Художнику

       Художнику, нарисовавшему мою душу
       своим дыханием

       Я просто сорваный цветок
       Среди других у твоих ног.



Тише, молчи, лучше не надо давать обещанья.
Знаю, что завтра ты будешь с другой, будешь другим.
Просто поверь, мне наплевать на слова и признанья.
Я и без них точно знаю, сегодня ты был лишь моим.

Не говори лучше мне ничего, никаких обязательств.
Лишь наслажденье слепое двух тел, шорох двух голосов.
Здесь кроме "нас" и "сейчас" никаких нет других обстоятельств.
Твое дыхание на моей коже правдивее слов.

Просто растаю в тепле твоих рук, забывая, что завтра
Ты снова станешь словами на чьей-то странице стихов.
Пусть твои губы упорно меня убеждают в обратном,
Я им поверю. Сегодня. А завтра забуду и все.
4.03.08


Рецензии