Без вести пропавший

Без вести пропавшим быть лучше.
Сам посуди, ты умер, но тебя не оплакивают вот так конкретно и пафосно. Был, такой чудесный и нет. И тебя медленно, тихо забывают, это исчезновение без трагедии, без ужасных подробностей. Свобода выбора для тебя. Им неважно, что ровно сейчас вот в эту минуту ты лежишь здесь с разбитой черепной коробкой и смотришь стеклянным глазом в молодые облака весны.
Как они забудут тебя?
       Просто.
 Просто твои родители будут год от года раздаривать и выбрасывать все твои вещи. Все, что так бережно взяли с собой в эвакуацию.
Друзья?
У тебя остались друзья? Брось, только знакомые после всего этого они едва ли вспомнят тебя, в старости кто-нибудь из них прошамкает беззубой пастью: « А как сложилась жизнь моего соседа по парте»? Или какая-нибудь телефонистка вспомнит твой голос и завьет седеющую прядь на пальце: «Ах, вот был такой голос…Наверное он пел.»
Ты пел. Это неважно. Пел не настолько хорошо, что бы кто-то этим восхищался кроме твоих знакомых.
Медленно, без боли будет вытирать время следы твоего пребывания здесь. Будут ждать твоего возвращения. Сначала нетерпеливо, потом размеренно заводя настенные часы раз в неделю. Потом это станет таким привычным ощущением для ждущих, что даже еcли бы ты вдруг пришел, они не перестали бы ждать тебя. Но ты не придешь. Ты лежишь в грязной воде заполнившей дно воронки. Глинистая влажная почва и мутная вода. Тебя никогда не найдут. Экскаватор, что будет работать здесь спустя пол столетия, размозжит твои хрупкие кости, изломает их острыми зубцами ковша. И тебя так никогда и не найдут. Потерянный, будешь бродить ты в царстве живых так и не ушедший в мир теней. Пропавший без вести. Ты бы очень желал передать эту весть из вечности но, это невозможно. Нет, Потерянный. Должна пройти вечность, прежде чем ты станешь собой. У тебя есть вечность для выбора.
Блуждай же в коридорах своего безумия. Тщетно выбивай замурованные двери.
Старухи смеются над тобой, эти ведьмы, что обитают в том же хаосе что и ты. Ты почти материален. Ты не мертв нет. Но ты так далеко от живых. Мир мертвых другой. Тихий прозрачный.
 Совсем иначе. Ты выбрал пропасть без вести. Не отвечать. Не значиться в списках.
Так спокойнее без писем с траурной каймой. Да и не до писем уже.
Безумие твоих иллюзий твоя тюрьма. Все кого ты любил непременно померещатся тебе но не скажут ни слова. Многие из них еще живы многие, слишком многие мертвы. А ты без вести пропавший. Потерянный. И никму из них не увидеть тебя. Только маленький незнакомый мальчик как-то обратил на тебя внимание. Ты блуждаешь в коридорах своей сожженной усталой души. Ты потерялся там, на целую вечность.
А вечность. Это не так много. Это вечность, только и всего.


Рецензии
Как всегда тащу на погнувшемся хребте охапку восхищений. У Вашей прозы красота клинка - отличная заточка и ничего лишнего.
Вот классика вспомнилась:
"А может, лучшая победа
Над временем и тяготеньем -
Прокрасться, не оставив следа
..............................
распасться, не оставив праха
на урну..."

Ирина Гет Мудриченко   27.06.2011 16:27     Заявить о нарушении
спасибо. Оружие это моя стихия. Несколько лет назад одна маленькая блондинка совершенно не задумываясь сказала мне "Значит ты сам оружие. Главное что бы ты не попал в плохие руки"... Дело было в сочельник в кирхе..

Дитрих Хейлер   27.06.2011 17:39   Заявить о нарушении
Такая просто гофмановская ситуация. Но, думаю, ни в чьи руки Вы не попадёте - они у Вас свои собственные)))

Ирина Гет Мудриченко   28.06.2011 13:01   Заявить о нарушении
Спасибо. Как говорит мой коллега - скульптор,:"Люди сами себе злобные марсиане"

Дитрих Хейлер   28.06.2011 13:06   Заявить о нарушении
Как ни странно, он прав)))

Ирина Гет Мудриченко   28.06.2011 13:07   Заявить о нарушении
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.