Сколько песен тобою не спето,
Сколько в мыслях нетронутых тем...
Ты по жизни был скромным поэтом
И известности ты не хотел.
Молча сев за свой старенький столик,
Твёрдо в руку взяв свой карандаш,
Ты, как ткач, плел куплетов узоры,
Сочинял про чужой быт и наш.
И стихи твои лились рекою,
Неспокойной и мутной водой.
Лишь костлявая белой рукою
Привела твои мысли в покой.
Но из песен тобою пропетых,
Из стихов задушевных твоих,
Нам слышны дорогие приветы,
В строчках нежных и в строчках простых.
Фотография автора
Отцу
© Copyright: Надежда Галанина, 2008
Свидетельство о публикации №108070202403
Свидетельство о публикации №108070202403
Рецензии