П. И. Чайковский

Наша музыка создана кем-то,
Как слова, как магический круг.
Коль нет песни в душе, а лишь темпы,
Не явится мелодия вдруг.

Но однажды рождается мальчик,
Новых звуков услышит хорал.
И несмело попробует пальчик
Звук извлечь – и ответит рояль.

И оформится в зиму и лето,
И в печаль, и в любовь звуков рой.
Много сказок уже есть на свете.
Музыкант, нам шкатулку открой!

Пусть станцует в огне балерина,
Оловянный солдат постоит.
И французскою песней старинной
Небыль - быль чародей завершит.

И, как многих до нас, пусть природа
На симфоний поток вдохновит.
Пётр, ты станешь душою народа,
Как умрёшь – на весь мир знаменит.

А при жизни пигмеи цеплялись,
И порочили всё, что создал.
В травле и клевете изощрялись,
Ведь таланта им бог и не дал!

Что за важность, какой ты, и кто ты,
Если слышишь, что всем не дано.
Незаметные видишь красоты;
Жаль, в смерть рано открылось окно.

Патетичной басовою нотой
Отзвучит композитора песнь.
Он и русский Бетховен, и Моцарт;
Лишь в мелодиях явится весь.

А финал громовой фортепьяно
Огласит весны новой приход.
Жизнь течёт, как река, без изъяна,
Насладись нежным шепотом вод.

Все печали вода покрывает,
И изгладит шальной волн изгиб;
Часто людям покой доставляет:
Выпил кружку воды. И погиб...

Реку жизни шагами измерив,
Не боясь ни начал, ни застав,
Жертвой глупою ведьме-холере
Композитор Чайковский, ты стал.

Вновь закрыты шкатулка и сказка,
Только лебедь по глади плывёт.
Чёрный коршун, пугаясь огласки,
Как всегда, жадно падаль клюёт.

       2008 г.