Говорун из меня – десять пуль с пластилина…
Разбужу, разведу… на остаток морщин…
Только есть и на том золота-середина…
У которой не в гнев, у которой – прощим…
Поседок из меня – три кола на заборе…
Егоза - егозой, запрети мне скакать…
Запрягут не спрося, чтоб пришёлся на дворе…
И вдогонку ещё вспомнят старую мать…
И тебе я не муж, закосю под Саратов…
Там всегда, как всегда - рыбу видит рыбак…
Я своё, что внутри… бесконечно обрадав…
Что я в мире – никто, и зовут мя – никак.
2008.07.01
Лай
© Copyright: Михаил Кимбер, 2008
Свидетельство о публикации №108070103975
Свидетельство о публикации №108070103975
Рецензии