От холода дрожу...

"Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле."
А. Ахматова




От холода – дрожу,
Взгляд в небо отвожу
Теплое.
От рук твоих – мурашки,
Вдохнуть – страшно
Свежего
Воздуха.

Улыбка твоя – сияет,
Ну кто перед не тает? –
Я?
Волосы цвета – темного,
Глаза – бездоннее
Моря
Черного.

И будто, тебя – нет добрее,
Нет рук – нежнее
твоих.
А я знаю – нет теплее,
И будто – нет роднее
Моих рук.


Рецензии