Художник

Старый, спившийся художник,
Очень старый, так что видеть жаль.
Руки помнят кисти, губы помнят нежность,
А глаза помнят лишь печаль.

Его жизнь была немного странной,
В эпосе написанных картин,
Дочь его умерла, жена была, ушла
И вот теперь он остался один.

Он уже забыл, когда был счастлив,
Он так привык к мерцанью темноты,
Я видел, как он бережно разводит краски,
Я видел, как он обнимал свои холсты.

И кисти он ласкал своей рукою,
Он так любил свой папиросный дым,
Унылая свеча и немые краски,
Все те, кто разговаривали с ним.

Седой и с добродушною душою,
Отдав последний рубль на вино,
Встречал он память улыбаясь,
А провожал слезою,
Он знал, что это было так давно.

Пусть не шедевры он писал, не важно,
Он видел вдохновеньем далеко,
Разбитые мечты, забытые картины,
Вот всё, что было у него.

И я пришёл к нему, когда мне было плохо,
Когда лишь одиночество с тобой,
Я выпил вместе с ним, чтоб стало как-то легче,
Он попросил, чуть еле слышно: - Спой.

Я пел, а он сидел и плакал
И грустный взгляд мне не давал покой.
Мы пили долго с ним, под утро я ушёл..
А он один остался в мастерской.

Старый, спившийся художник..
Он умер от тоски при свете дня,
Влюблённый в красоту, всем сердцем согревая,
Искусству отдавал всего себя.

       1994г.