без слiв...

И ты рождён чтоб жить в гостях у сказки,чего-то ждать, глядеть с тоской окрест,
Свою судьбу как мокрые салазки волочь на календарный Эверест.
Впадая в детство, замарать бумаги чернильным зарифмованным стыдом,
Протискиваясь в душу плоской фляги, как в лампу - потучневший джин, с трудом
А жизнь, она - бывалая морячка. И ты в её руках - как тот штурвал
Скрипишь, юлишь, досадуешь на качку, покуда впереди Девятый вал
Не загрохочет... А пока, безумец, ворочай жадным языком строку
Того, кто стал одной из тысяч улиц, и говори "спасибо" старику!
Он жил как ты сластёною трусливым: любил и врал, молчал, дудел в трубу,
Он тоже крал божественные сливы и косточки закапывал во лбу...
Там парк теперь и на деревьях птицы стихами заливаются... А ты
Себя опять выносишь из больницы, разбрасывая сонные цветы.
Ещё не тяжела твоя поклажа. На сердце так светло, что можно даже,
Зажмурившись до боли, рассмотреть бессмертие похожее на смерть...