Над кем смеётесь вы
Пророки и тираны?
Живого места нет
Душа – сплошные раны.
Уж лучше просто смерть,
Чем вечное мученье.
Как в бездну, сделав шаг,
Уходит поколенье.
И хриплый голос наш
Похож на шум прибоя.
Я знаю, он всех вас
Не тронет за живое.
И налетев, волна
Поглотит наши жизни.
На мраморной доске:
"Он жизнь отдал отчизне…"
Пророки
© Copyright: Андрей Серёгин, 2008
Свидетельство о публикации №108063003463
Свидетельство о публикации №108063003463
Рецензии