Моему городу

       

О, как нам хочется назад,
В дома со звонкой черепицей.
Где не усох еще наш сад,
И бабушка теряет спицы,
И вяжет дальше джемпер мне;
И рядом глобус весь в чернилах…
Вернется город мой к весне
На старых плитах и могилах.
Где звездный свод над головой,
Средь ежевики и шелковиц,
И ресторанных пустословиц…
О, лучезарный сон цветной!

Скрипичный, смоляной, пеньковый,
Ты был мне столько лет назад
Под ноги брошен, как подкова.
А это к счастью, говорят.
Когда я к свету бестолково
Спешил незрячим, наугад.

Я верил в легкую удачу,
Что все сумею, все смогу.
И горечь с той поры я прячу,
Бессонной ночью чуть не плачу.
И кажется, назад бегу
В родной свой город, где иначе
Дома стоят на берегу.
О Ялта, тщетная задача:
Твой облик поместить в кругу

Понятий, образов, времен...
Ведь затонул мой Вавилон.
Оброс ракушками на дне.
Лишь эхо чудится в волне…