Смерть творца...

Смерть творца вновь была незамечена
отпечатком горела затрещина
кони рвали мне тело на стороны
в небесах ждали ангелы-вороны
с елей лап сыпал снегом поэмами
он поэт и художник по прежнему
всё в часах оседают все милисти
вспоминаем о жалкой невинности
змеем лютым свой хвост пожирая
в облака за мечтой улетая
засыпем в церковные звоны
до весны что наступит не скоро
упиваясь победой проигранной
в светлый путь не пошёл только избранный
и оставшись лишь бликом на аверсе
он ушёл избежав общей радости
лишь потом как порядком положено
ему пели хвалу да тревожились
за свои жизни в сущности мелкие
а жалели его только редкие
и гонцов посылали за край земли
за заморскими яствами праздными
лили слёзы хмельные по дурости
били морды крича в своей грубости
за две тысячи лет не раскаялись
между небом-землёй так же маялись
в небо целились грязными пальцами
но ему всё равно он лишь в памяти
все творцы убегают от пресности
от тупой напрягающей нежности
и идут в никуда по желанию
все пока и прощай до свидания