Обгрызенный тучей обмылок луны
в палатное лезет окно.
Не он ли виновен, что мутит сны
Что-то, как внутренний гной.
Только прикрою глаза чуть-чуть
реальностей белиберда
через мозг хватает за грудь,
корёжит и не даёт вздохнуть.
Что это за беда?!
Явственно слышу стрельбу в Гило*,
пули летящей свист.
Вижу – пластида четыре кило
закладывает террорист.
И тень жены на палатной стене
просит меня помочь,
не дать разразиться любой войне,
хотя б не взорвать ночь:
«Желчный пузырь твой сейчас воспалён,
но боль ты превозмоги,
детям и внуку нужен заслон;
чем можешь ты помоги».
Глаза открываю: молочный свет
луны арестантом в окне.
Конечно, жены в палате нет,
нет посвиста пуль в тишине.
Сны – отражение яви и дум.
Без всяких бетонных плотин.
Их бы на плечи, как раньше, двум.
Но я ведь сейчас один.
* Гило - район Иерусалима
В больничной палате 3
© Copyright: Исаак Нюренберг, 2008
Свидетельство о публикации №108063001066
Свидетельство о публикации №108063001066
Рецензии