Град - твердая порода,
Летит, летит с небес,
Ты странная, природа,
И полная чудес.
Ты осыпаешь градом,
Взрастившие поля,
Как будто не понраву,
Все то, что родила.
А может, сообщаешь,
Что тает быстро лед,
И жизни быстротечной,
Как градом, счет ведет.
Я град в руке сжимаю,
А мысли вдалеке.
И чувствую, как таю
У вечности в руке.
Град
© Copyright: Марк Брайнин, 2008
Свидетельство о публикации №108062900832
Свидетельство о публикации №108062900832
Рецензии