Пришла пора снимать со стен
Булаты дедов, именные.
Там в ножнах спят клинки стальные.
Они желают перемен.
Пришла пора седлать коней.
Жаль, где-то сёдла затерялись.
В театр абсурда и теней
Потомки русские попались.
А ветер, воли верный сын,
Чужие гроты надувает.
Народ остался без мужчин
Мужчины в песнях пребывают.
Хотелось вирши написать,
Мне жизнь смотрела прямо в очи.
Она умела сотрясать.
Планету, именем рабочих!
Она умела говорить!
Умы и души завлекая.
В колоннах шла добро творить
Нас от себя самой спасая.
Теснила общество в ряды.
Звала побряцать стременами:
Чтоб накормить народ блинами,
Сухою выйдя из воды.
Мы, богом избранный, народ.
О нас трактуют все заветы.
Но дед мой, сабельку берёт,
Чтоб были подвиги воспеты.
Пришла пора снимать со стен
Реликвии историй наших.
Но всё, что кануло во тлен,
Не станет будущего краше.
Красный агитатор
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2008
Свидетельство о публикации №108062902315
Свидетельство о публикации №108062902315
Рецензии