Открытое письмо людям

Я, такой-то и такой-то,
Не москвич, а россиянин,
Во дому пятиэтажном
Проживаю лет так двадцать.

В городке уездном нашем
Настоящая Россия.
Зарешёченные окна
Сплошь на первых этажах.

Нет то света, то водицы,
Мусор месяц не вывозят.
И летают по природе
И пакеты, и бумажки.

А на улице осталось
От того, что было раньше,
Скрученные в винт качели,
Да кой где пеньки от лавок.

Я чего писать-то взялся:
Жил да жил себе спокойно,
Да, вдруг, рядом с магазином
Телефон установили.

Как корабль инопланетный,
В свежей краске и блестящий,
Приземлился средь грязищи
И работает, похоже…

День стоит, второй стоит.
В моём сердце беспокойство.
Ну не может быть такого,
Чтоб так долго простоял.

А на третий день иду я
Мимо. Глянул – трубки нету,
Лишь торчат два проводочка.
Успокоилося сердце.

Сколько ж нужно поколений,
Не в столице, а в России,
Чтоб родились не засранцы,
А творцы? Эх, выпить что ли?