И живопись, похожая на сон. Модильяни

Плыл терпкий запах всех кафе Парижа…
И кончик ночи – вдруг пошёл на слом…
И живопись, похожая на сон,
Вдруг оживала, приближаясь… ближе –
Уже к рассвету, чем к полночным склянкам…
Усталость шла к блондинкам и смуглянкам…
И лишь была бессонна и легка
Маэстро кисть… и тонкая рука
Выписывала взор… без признака зрачка…

Но и она, как водится, устанет…
Привстанет день на цыпочки… привстанет,
Чтоб заглянуть в бездонные глазницы,
Которым бирюза под кистью снится…
В глаза, где нет намёка на зрачок…
В глаза, где Амедео одинок.

И – оживают эти Галатеи…
Качаются на гибких стеблях шеи –
Головки женщин… странные бутоны…
Оживший смысл, поправший все законы.
Жизнь сквозь века… и призрачные звоны,
Услышанные только лишь вчера –
Всё: Жизнь, Любовь, Печаль и Страсть, и Тризна
(Ведь даже ей придёт своя пора!)…
И главное – что наша жизнь – Игра…
Игра,
................которую
.................................не вычленить из жизни.