Забытое письмо

Был вечер... В скверике, заметно опустевшем,
О многом думая, скорее..., ни о чём,
Тенистой, узенькой тропиночкой, неспешно,
К беседке в цвет растений подошёл.
Присел у столика. На вытертой скамейке,
В холодном свете матового фонаря,
Забытый, скомканный, тетрадный лист в линейку,
На краешке лежал, как будто ждал меня.
На нём нетвёрдым почерком, в строку не попадая,
Слова зачёркивая вновь и вновь, в порыве чувств,
На те же их, по сути, попросту меняя,
Письмо написано…. Его прочесть решусь:
 «Я не знаю как начну свой монолог, знаю только как его закончу.
Потому начну с конца (каков итог его будет я не знаю точно).
Может ты простишь, а может, нет (я заранее встану на колени).
Только не молчи, пошли ответ. Всё пришло спонтанно, ты поверь мне.
Я тебя, похоже, полюбил… Может, просто я тебя придумал?
И не знаю как мне дальше жить (я уже о многом передумал).
Я хочу смотреть в твои глаза нежным, тёплым, чистым, честным взором.
Что женат, когда-то не сказал... И, тем более, кажусь себе я вором.
Нет, я не обманывал тебя... А других? (и это разве лучше?).
Хоть живу давно уж не любя. Только это всё-равно. Живу же.
Раньше – просто «матушку» жалел (старая не вынесла б скандала)
Я в семье последыш и на мне вся её душа отогревалась.
А теперь…? Жизнь не вернуть назад, будто вновь прочесть былого повесть.
Я любим, и тем лишь виноват. А что детям скажут (если спросят)?
И тебе не нужен я такой, приходящий, может, раз в полгода.
Тебе нужен муж, тепло, покой - одиночеством "насытилась" за годы.
Может, я неправ? Не знаю сам. Может, всё я сам себе придумал?
Только в разговоре «по душам» можно всё решить. Я долго думал: -
Как мне с этим грузом дальше жить? Высказать тебе, или же снова
Продолжать писать тебе, звонить, обещать, ласкать (хотя бы словом)?
Думаю, честнее будет всё  высказать сейчас же, не скрывая.
Я хочу тебя… Всё честно и всерьёз, а как ты - пока ещё не знаю.
Ты не думай, я не обделён  ни вниманьем женским и ни лаской.
А недавно потерял покой, но так сладко это и потрясно.
Я не знаю, как ещё сказать, чтобы ненароком не обидеть.
Нравятся ли все мои слова? Чтобы это знать я должен видеть
Тот колючий или добрый взгляд глаз твоих с пушистыми ресницами.
Как теперь вернуть все дни назад те, что в облаках парил как птица я…
Ныне мне до глубины души больно расставаться... и не хочется.
Я, быть может, очень поспешил… только сделанное не воротится.
Всё дал Бог, но не помог сберечь. Но, увы, винить Его не смею.
Он Бог, а я, всего лишь, человек… И чудес вершить я не умею.
От тебя приму любой ответ и пойму, ведь я уже не мальчик.
Я хочу тебя… увидеть. Если нет, то хотя б писать тебе и дальше…»
.............
 Вот то письмо… грех поднимать над ним завесу?
Быть может, но его писавший человек
Едва ли станет вдруг кому либо известен.
И, может, всё же, не такой уж это грех.
Конверта нет, и эта тайна сохранится.
Но часто в памяти всплывает вечер тот,
Беседка скромная, среди аллей ветвистых.
И тот, забытый кем-то у стола, листок...