Нет конца

Зачем неправду говоришь?
Зачем стоишь?
Глядишь, не веришь, лжешь, боишься
и не вернешься,
и на машине разобьешься,
и будет дождь хлестать.
Ты не придешь ругать
меня за то, что я ждала, любила и боялась
за тебя.
Дорога, скользкая как мыло
вела, вела, пугалась,
и ускользала, не рождаясь,
и тормоза от боли выли.
Боялась
всегда – всегда.
Да, так было.
Но долгие два года промелькнули
пока ждала,
воспоминания вернули
и красный цвет твоей машины,
грозу, где молнии уснули,
как будто бы решили
оставить без воды все капли,
которые лупили кулаками
так тупо, глупо, жутко и бездарно
вы мечтали,
недовольны были.
Ведь он испытывал судьбу,
он был такой,
десятки лет преследовал мечту,
потом он мой
я думала, что стал.
Ну, а мечта была прекрасна
проехать по дороге,
о Боге вспомнить.
Ты делал это часто,
и дождь слепил глаза,
а я боялась и ждала.
Ты ехал словно ветер,
и в волосах остался дождь,
ты не вернулся на рассвете
и не сказал:
«Ну, что ж ты ждешь?»
Ты не вернулся и два года
так каждый раз шумит природа.
А я все жду машину красную,
машину старую, напрасную…