В тени Восьмого Марта

Мельчают деньги и мужчины,
Найти для этого причины
Любой сумеет без труда..
Как это грустно, господа.
Нам «унисекс» диктуют моды,
Всё меньше стати и породы,
Всё больше слов и суеты,
..Пластмассовые цветы..
А время всё стирает грани
Меж комплиментами и бранью,
Меж леди, барышней и б..ью,
Меж «тихим омутом» и гладью
Меж Василисою и жабой,
Меж мужиком и вздорной бабой,
Меж мальчиками и мужами,
Между шпаною и пажами,
Меж «голой правдой» и враньём,
Между отравой и питьем,
Между правами и бумагой,
Между позерством и отвагой,
Между зимой и летом тоже..
И встало всё на всё похоже
И однородно, как навоз..
Обидно, господа, до слез –

Меня с мала читать учили,
Пить «бехеровку», жарить чили,
Нырять и проверять подпругу,
Свой помнить долг и верить другу,
Мне нужен вкус, восторг и цвет,
Азарт, шабли, любовный бред,
Объятья жаркие и штормы,
К чертям – приличия и нормы!
Пусть скажут триста раз подряд:
«Мужчина – антиквариат..»
Я заседлаю Росинанта
И с терпеливостью Атланта
И с верой в сердце двинусь в путь,
И я найду! Когда-нибудь..
P.S.
Стареет время, жалок человек,
Навозной куче наш подобен век,
Следы в ней тонут и дорожки..
Но жемчуг есть!
 С любовью Йошка