Как-то мне, заезжий хлопец…
Выдал правду на гора…
Что, мол, я сижу в окопе…
В голове – одна дыра…
Перспектива мне не светит…
Ни работы и не дом…
И стихи мои – из бреда…
Сам же, мол, плюёшь потом…
Ни любви к приличной бабе…
Да и нужен ты кому?..
Спать горазд в нещадном храпе…
Кто ж приветит посему?..
Так в глаза мне правду выдал…
Хлопец, из обычных слов…
С тех же слов, златые рыбы…
Лепят радости из снов…
Он уехал, я прикинул…
Что ж теперь, мне жить – не жить?..
Погрустил, и снова двинул…
Бред писать и водку пить.
2008.06.25
Уже - всё
© Copyright: Михаил Кимбер, 2008
Свидетельство о публикации №108062500376
Свидетельство о публикации №108062500376
Рецензии