Одинокий прохожий

По аллее идёт одинокий прохожий.
Перед ним лист осенний на землю ложится.
В этот вечер его что-то очень тревожит.
Может, что-то случилось или случится?

Может, он заблудился, дороги не знает?
И от этого, верно, чуть-чуть растерялся?
Может, он в этот вечер кого-то встречает?
Или с кем-то сегодня навеки расстался?

Или, может, свои он вопросы решает?
И ответов на них всё никак не находит.
Или, просто, сейчас на дорогу гадает:
«Она к счастью ведёт, иль от счастья уводит?»

А, быть может, дорогу он знает прекрасно.
И ведёт она к дому, где в памятный вечер
Он был с лучшей из женщин, целовал её страстно,
И горели на столике в комнате свечи.

И прекрасною былью мечта становилась.
И желанием жить мир наполнился снова.
Но вчера он увидел (Уж так получилось…)
Как шла женщина та, обнимая другого…

Его руку держала, задорно смеялась
И на ухо ему что-то нежно шептала…
Она, может, в любви ему там признавалась,
Или тайные планы свои доверяла?

Ничего не поймёт, одинокий прохожий.
Что-то в мире вчера для него изменилось…
Может, стало дешевле, что было дороже?
Или, просто, слеза по щеке покатилась?

Он идёт не спеша, весь истерзанный ложью,
От разбитой мечты собирая «стекляшки»…
Я не знаю его, мы совсем не похожи,
А вот судьбы у нас словно сёстры-близняшки.