ПрОклятый поэт...

Он проклятый поэт,лишенный чувств...
Познав чуть больше счастья в жизни,
Теряет все, на что имел свой тонкий вкус..
А счастье смыто,и остались только брызги...

И свету солнца он давно уже не рад,
А теплый ветер не тревожит больше душу
Он не любил смотреть на призрачный закат
И мало улыбался лишь бродя по лужам...

Он был другой.Он проклят был - бесчестен.
Мешал закат ванильный с тучей грозовой...
Он ненавил каждый день!Плевал на вести,
Носил "Спаси и Сохрани",но был другой...

Он ненавидел всех - себя,свое проклятье...
Но жил как есть. Он ел и пил - как все.
И было сердце у него...давно когда-то
И он, безумный, сжег его в огне...

Отдав его единственной на свете,
Он за слова "..Я не люблю.." ей все прощал
Отдав всю жизнь,отдал свободый ветер
С тех пор,как первый стих ей написал...

Сходя с ума,он рвал листы бумаги,
Как ветер рвал искуственный пассат,
Когда он с тишиной в ночи искал ограды
Когда стихи во мраке солнцу посвящал...

И с болью в том,что раньше было сердцем,
Он дописал свой проклятый роман,
И ту любовь,что называет часто зверством
Он ждет...И верит...Потому что дорога...