Проза жизни

Из меня, как из рога изобилия
Прут стихи... нежданная зараза...

Они прилетают разные,
Ободранные и грязные,
Отчаянные и грустные,
Съедобные и невкусные,
Безумные и свободные,
Местами вполне народные,
Сухие и неприметные,
Ворчливые и бесцветные,
Язвительные, с перчинкою,
Драчливые, с поединка,
Морозною паутинкою
Цепляются за стекло…
Лианой ползут гремучею,
Тяжелой, набрягшей тучей
Все круче разбег и круче
Одно за другим...
Но я не пишу – надоело,
Напрасно мозолить тело.
Слова предадут, а дело
Не выгорит, все равно...
Мелькают шальные мысли,
Стремительные, как выстрел
Не остановишь их словом,
И не закуешь пером...
Любые слова – калеки,
От мыслей – в мильен парсеках,
И даже грудные дети
Правдивей стократ в ином,
Своем выраженьи мыслей...
Отчаянно, напряженно,
Одно за другим ложатся,
Забрасывая рану
Пустым и ненужным хламом...

Униженно, удивленно,
Как будто кусок батона
Давая бездомному в руки...
Из прошлого принесло...

Тупая на сердце тяжесть –
Привычна ослу поклажа,
С которою ходишь...
А время ее не торопится снять.
Ну что же, ему виднее...
Держу – значит я двужильный...
А ну ему для прикола
Еще чего накидать?
Кидай! Я готов! Я - вот он!
Приму как всегда , без жалоб.
С колена уже поднялся
И вроде бы полон сил…
Сломать меня – не пытайся!
Ударить поддых? Попробуй!
Жестокая правда жизни...
Давай, я лицо открыл!
И тут же шлепок несильный...
Расчетливый и картинный –
Ну на, получай, родимый,
Ведь ты это так просил...

Не дева – украшусь шрамом,
Не первым, и не последним...

20.06.08