Пятница, тринадцатое

Бывает, с утра не заладится,
Как встанешь не с правой ноги.

Погода никак не наладится,
И новые жмут сапоги.

И ветром прическа растреплется,
И в лужу наступишь ногой;
И все на работе завертится,
В проблемы уйдешь с головой.

Потом поругаешься с кем-нибудь,
Потом на кого накричишь.
Объявят заразой и стервою,
Подумаешь: «Лучше молчи!»

С работы не пустят, задержишься:
Проблемы, проверки, авралы.

И дочери нет две недели,
Уже я по ней заскучала.

Домой! … Сын разбил чашку с соком,
Забрызгал весь кухонный пол:
Ругалась, и даже нашлепала,
Он плакал тихонько потом.

Взяла его, бедного, на руки,
Смахнула слезинки с щеки,
Сказала ему нежно, ласково:
«Все, солнце мое, не реви!»

И спать уложив горемычного,
Прижалась к макушке щекой.

Всё-всё в этой жизни вторичное,
А главное – детский покой.

Ночник погасила, зашторила
В мир внешний большое окно.
И всех, с кем я за день повздорила,
Простила их, мне – всё равно.

Сын спит. Пирогом пахнет яблочным
И выпитым им молоком.
Торчат из-под пледа две пяточки.
Укрою. Попозже. Потом.

23 Июня 2008 года