ДЕДУ

Альбома, старого совсем, листаю я страницы,
И воздух был другим тогда, другие были лица,
На фото папа мой, надел он каску боевую,
Он в восемнадцать лет уже отправлен на передовую,

Глаза отчаянно глядят, уверенности полон,
Как будто знал, вернётся он, живым вернётся воин,
И мать костюм не продала, хоть с голода и стыла,
И вера матери его спасла, наверно, сына.

В бою прострелен был насквозь, мой папа не был трусом,
С войны пришёл на костылях мальчишкою безусым,
Но он отбросил костыли, ходить стал без натуги,
И здесь, москвич, он повстречал однажды маму в клубе.

Но про войну рассказы он не вёл в кругу домашнем,
В душе страдала я, не храбр, наверно, был папаша,
Но о войне он рассказал, как жить осталось мало,
И свой в атаку поднял взвод, как сопку они взяли,

Вздохнул лишь раз, что в первый год наград не получали,
И это мучило его, он знал, как воевали,
Но, боже мой, болезнь пришла, подкралась тихо с краю,
Он победить её не смог, сказал: « я умираю».

Момент мне этот не забыть, пока живу, я знаю,
Прости меня, солдат, герой, спасти от смерти не смогла я,
И наша жизнь есть тоже бой, а не мечта, зачем нам гнаться,
И, пусть, победа нелегка, но, всё равно, надо сражаться.