Стекает со стен штукатурка под летним дождём...

Стекает со стен штукатурка под летним дождём,
И киснут сиреней уже порыжевшие пряди.
А каждый цветок – для особенной цели рождён,
А люди, тем более – каждый – чего-нибудь ради.

Не все мы сумеем, успеем понять до конца
Своё настоящее, главное предназначенье,
Удел созидателя или планиду борца…
А жизнь, проглядев, покидаем, легко иль в мученьях.

Не часто дано, при отсутствии зрячести той,
Увидеть момент распускания кисти сирени,
За кучею дел, порождённых одной суетой,
А может быть, так, по причине обыденной лени.

Мы видим цветы: их, в букетах, по праздничным дням,
Так радостно гости приносят. А те, что природа,
Небрежной рукой разбросала в лесу, по камням –
Приходят, уходят, незримо для нас, год за годом.

И снова сирени завяли, утратили цвет,
И стала грубее листва. И трава побурела.
А мы всё несёмся, в туннеле увидев просвет,
Своя-то душа – недосуг, до цветов ли нам дело?
* * *