Пленник

“Мне нужна свобода!”, да, боже правый, кто же тебе ее не дает… Ведь ни кого рядом нет, никто не собирается тебя удерживать; а ты все равно чувствуешь себя пленником, заточенным в темницу. А ведь сам себя загнал в эти рамки, и уже не замечаешь решеток, и если бы не гнетущее чувство, ты бы и не узнал о том, что ты пленник, пленник в собственноручно выстроенном доме. Внутри все: уютно, хорошо, стандартно, привычно, хорошо, понятно, так как ты считаешь, так как надо.
Но, идя по жизни то что, пытается попасть в этот дом, проходит жесткий контроль: насколько оно Хорошее или Плохое.
Плохое, остается за дверью, точнее складируется под стенами дома.
Хорошее, да если оно еще и отвечает всем пунктам контроля, - забирается в дом, на веки вечные, и прячется в самый дальний угол, вешается замок, чтоб его ни кто не забрал, не присвоил; МОЕ, теперь оно никуда не денется; так и живешь, как стяжатель… Не понимая, что далеко сохраненное (захороненное?) хорошее, в которое ты так вцепился – никому не отдам, поворачивается к тебе своей плохой стороной, но где там, лишь крепче сжимаешь, то, что досталось тебе с таким (!?!) трудом. Пусть будет, ведь оно еще может пригодиться, когда-то оно ведь было хорошим...
Плохое на улице тоже дает о себе знать, хотя ты можешь стараться не замечать это плохое, и перекрашивать его в белый цвет. Оно есть, оно накапливается, накапливаются горы и горы, и уже за ними невидно дома, а из дома невидно мира.
Дом погребен за этим плохим…
А ты живешь в этом доме, где все уютно, хорошо, стандартно, привычно, хорошо, понятно, стабильно, так как ты хочешь, чтоб все было хорошо.