Врастаем мы в землю корнями
И лепимся к близким своим,
И прошлое держим руками,
Не бросим и не отдадим.
О завтрашнем думаем хлебе,
О снеди в своих погребах,
И что нам журавль где-то в небе,
Уж лучше синица в руках.
Давно не стремимся к познанью,
Забыты и Пушкин, и Блок,
И рот оскверняется бранью,
Вошел в добродетель порок.
И души задраены глухо,
И черные носим очки,
И слышим друг друга вполслуха,
И клятвы пусты и легки.
И нам не исправиться скоро,
И путь наш направлен туда,
Где были Содом и Гоморра,
Библейские те города.
Свидетельство о публикации №108062101377