Этюд

       
Тетрадный лист сироткой на столе.
На нем ни буквы видимой, ни мысли-
Увязли где-то в белой пелене,
В таинственной туманности зависли.

И остается только лишь гадать,
Что там скрывается в магическом пространстве.
То ли стихов лирическая страсть,
А может описанье дальних странствий.

А может на кого-то в тишине
Обрушилась воспоминаний бездна.
И тоже написал..., но запись где?
В пространстве том же сгинула, исчезла.

А может все исчезло потому,
Что автор лишь себе писал все это.
Не посвятил ни строчки никому,
И душу пожалел и скрыл от света.

Волшебный лист – он манит, как магнит,
Как будто робко приглашает на беседу.
Смотри-ка, ручка рядышком лежит,
Вот к стати, будто “ложечка к обеду.”

Смотрю я на него, боюсь начать.
А если все, что напишу, исчезнет тоже.
И где ж потом все это отыскать,
Уж коль случится, вряд ли кто поможет.

Но я решусь и все же напишу,
Раскроюсь вам, как будто на арене.
Души моей коснуться разрешу,
И постараюсь не исчезнуть в белом плене.