Утро

Бежит, хоть на исходе силы,
Всегда их хватит до могилы,
Лохматый, грязный и сердитый
Помятый, хоть и не убитый.

Бежит по парку, ночь сползает,
Свет солнца листья прорезает,
В них воет теплый ветер гулко,
Выходят люди на прогулку.

Бежит и утром новым дышит.
Он ничего вокруг не слышит.
Вот три удара, пробил час.
Он видит жизнь в последний раз.


Рецензии