Бежит, хоть на исходе силы,
Всегда их хватит до могилы,
Лохматый, грязный и сердитый
Помятый, хоть и не убитый.
Бежит по парку, ночь сползает,
Свет солнца листья прорезает,
В них воет теплый ветер гулко,
Выходят люди на прогулку.
Бежит и утром новым дышит.
Он ничего вокруг не слышит.
Вот три удара, пробил час.
Он видит жизнь в последний раз.
Утро
© Copyright: Виталик Коротков, 2008
Свидетельство о публикации №108062001656
Свидетельство о публикации №108062001656
Рецензии
