О поэтах

Мои легкие мне не нужны,
где сыпучесть отдышки и мертвые тушки
лежат всеобъемлющим грузом.
Александр Сергеевич Пушкин,
вы простите меня
за отказы от гладкого стиля,
где слова обожают друг друга, и крылья
те слова провожают до наших сердец.
Говорят, что от вашего зова
разрастается легких могучих резина,
струи воздуха снова и снова
сердце и разум фильтруют от дыма.
Мои легкие ждут отрешенно и горько
улыбок и света зеленой листвы,
и солнечных бликов на глади, но только
столь безнадежны бывают мечты.
Стихи – это ненависть и отвращенье,
жалость к убогим, немного презренья,
стихи – это нежность, улыбки и младость,
страсти глоток и случайная радость.
Стихи – это нечто, скрещенное с чувством,
вечность, обутая в храме искусства.
Стихи – это лестницы старой ступени,
кто-то крошится, иные истлели,
другие чинили и заменяли,
лаком лизали, полировали.
Рифма в стихе – это те же ступени,
кто-то скрипит, как бы вы ни хотели
щели заткнуть, их утыкать гвоздями,
строчки ползут и рождаются сами.
Ставьте в вину упоенным писакам
жажду оваций, пригретую взглядом
толпы, жадность до лести, омытую знаком
внимательных жестов от их стороны.
Ставьте в вину неумелые строфы,
руки кривые из мягкого места,
ставьте стихи, что особенно плохи
к стенке расстрельной, и залпом все вместе.
Жалости голос душите петлями,
верви плетеной, жгутами, ремнями,
жалость забудьте, в лицо ей плевали
те, кто у стенки, кого расстреляли.
Судите как должно, как сердце подскажет,
размажет по стенкам души приговор,
и статные люди в железных кирасах
безмолвно тебя поведут на костер.
Пишите стихи и, конечно, ненужно
страхи хранить, лишь себя хороня,
Александр Сергеевич Пушкин,
в этот век, вы простите меня.
 
       май, 2008