Восьмая весна... Пять зарисовок...

1.

Мерещишься всюду – мне хочется чуда,
которое, знаю, лежит до сих пор,
меня дожидается, значит, я буду
давить перегрузками старый мотор.

Мне вовсе не двадцать и даже не тридцать –
давно надоело нести этот бред
и, как говорится, сложнее влюбиться,
тем более, если тебя рядом нет.

Но хочется очень обнять тебя ночью,
запутаться нежностью в теплых губах –
мой гонор тобою безвольно промочен,
мой сон безнадежно тобою пропах.



2.

По течению кутерьмы
нас с тобою уже мотало –
приглядись, это были мы,
нам логично начать сначала…

Гонит узкая колея,
кроет матом, как покрывалом –
приглядись, это просто я,
как я долго тебя искала…

Распускает весна листы,
в ожидании друга-лета,
приглядись, это рядом ты –
ты меня отыскал где-то…

По рождению в этот раз
абсолютно родные люди –
посмотри на счастливых нас,
приглядись, вдруг потом не будет?



3.

А может, глупо отрицать
мечты реальность, правду снов,
чтоб слов скрепляющих печать
был рифмой день ваять готов?

Быть может, надо, может – нет,
нам, наслаждаясь каждый час,
воспитывать иммунитет
придуманных поспешно нас…

И может, стоит с высоты
стирать границы бытия,
чинить сожженные мосты,
податься в новые края…

Где раньше был ты…
или я…



4.

Мне не хватает слов,
мне не хватает звуков,
чтоб передать тепло
или твои руки
переложить враз
грифелем по бумаге
шепот и жар фраз,
запах и вкус влаги...

Вряд ли кому скажу,
только тебе открою:
жизнь провела межу,
связанную с тобою,
словно “сейчас” и “до”
нам, как всегда, “кстати”...
Сорок моих годков
грузом теперь не катят...



5.

Приятно, что я где-то
нужна позарез кому-то;
в какую-то часть света
плыву на челне утлом,
по ветру держу крылья,
смакуя дурман воли,
и все хорошо или
так кажется лишь что ли?

Снаружи дождя стаккато
аукнет внутри икотой,
и снова иду куда-то,
ко мне заезжает кто-то,
но лишних минут нету,
плюс тянется год как-то –
придумав себе лето
я мерзну в зиме фактов…