Все сбудется.
Потом, не в этот раз.
Сейчас лететь - спасение и отдых,
лететь, вжимая в пол свой газ
и тормоз.
Иногда.
На поворотах.
А в городе - огромная пурга,
не холодно - ведь снега нет в помине.
И вьется пух от каждого рывка
в летящей над проспектами машине.
В моторе рвутся семьдесят коней,
не знаешь, что через мгновенье станет.
А пух летит в окно как белый снег,
глаза болят от частых попаданий...
Все сбудется. Потом...
© Copyright: Александр Плешаков, 2008
Свидетельство о публикации №108061802963
Свидетельство о публикации №108061802963
Рецензии