Пишущих тьма, поэтов мало,
Но каждый рвётся на Парнас,
И сняв с лица своё забрало,
Он не всегда чарует нас.
Его глаза полупустые,
Не видно искры огонька,
И рифмы до того простые,
Не выше дряхлого пенька.
Но всё так чисто и разумно
Слова ложатся точно в ряд.
Но нет эмоций, нет безумья
И мысли тлеют, не горят.
Фитиль там тянется бездушно,
Но рифмы на местах стоят,
И все, читая равнодушны,
А иногда при чтенье спят.
Но мне писать так неугодно,
Весь в буйстве, в буре, в мятеже
Писал вчера, пишу сегодня,
На сто двадцатом этаже.
Пока я жив, пишу я много,
И на безумной высоте.
Я отдаюсь душою Богу,
И заколдованной мечте.
Поэзия. Пишущих тьма, поэтов мало
© Copyright: Борис Межиборский, 2008
Свидетельство о публикации №108061802339
Свидетельство о публикации №108061802339
Рецензии