Прессе

Устали мы от этой войны,
От вещих снов,грядущей беды.
Под грохот орудий,в слюнявой грязи,
Мы верим,не верим изысканной лжи.
И гибнем на стыках подленькой правды...
Нас разыграли,поставили карты.
Мы речь не заводим,все надоели.
Так не зря словоблуды в окопах потели.
Опять атакуют своей оплеухой,
Они умудрёны рукописной наукой.
Снова фальшивка-утка подсадка...
Вот чародеи,врут то,как сладко.
В беспросветной тоннели нас в темя
       долбят,
Тычат в дерьмо,как ленивых котят.
Обложили и душат своей пропагандой,
И умиляют эльцирской бандой.
Мы тонем и тонем в гуще событий,
Хочется глубже потоки излить им,
В строке на страницах ползают гады,
Зловонный куток сочиняет баллады.
О равенстве,братстве,фашизме,свободе,
О национализме,что чужд он природе.
Свинцом закидали,чтоб мы не успели,
Очнуться и встать-уйти из бордели.
Когда нам придётся разбить их тираду,
К стенке поставить не правды,браваду.
Но они одержимы,ползут к огневой,
И нету нам сладу с этой войной.