курица не птица

Медленным вечером нечего делать в столице.

Некуда шляться и незачем шевелиться.

Нечего орать кречетом, коль курица твоя птица, незачем, и речи не может быть вечером, когда роса серебрится.

Когда роса уже серебрится и туман накуривается над речкой, спит-засыпает шальная моя столица, переберу-ка я чечевицу свою и гречку, и нечего вспоминать ваши далекие лица, чего это я не тем занимаюсь вечно.

Вечно копаюсь в сомненьях своих, в смятеньях.

В самокопаньях и впрямь до центра не докопаться.

А над столицей моей такие сгустились тени, да и туман накуривается, и курицы не гнездятся.

Курицы не гнездятся, это же вам не зяблики, не райские какие-то птицы.

Это же с ходу ясно, и разобраться, казалось бы, просто.

Просто медленным вечером нечего делать в столице. Разве что чечевицу перебирать, когда роса серебрится.
Просто гречку перебирать, пшено шелушить.
Или просо.