Зарисовка

И снова ты в туманном "где-то".
И в бесконечность декабря
Тебе пишу сейчас, из лета,
В котором заблудилась я.

Здесь пляшут огненные маки,
И пробивается заря,
Чертя равнины и овраги
На карте будничного дня.

Но, сквозь туман и злое время,
Я вижу взгляд тех карих глаз,
И невозможная потеря
Меня терзает каждый раз.

А в жаркий полдень небо тает,
И, на размытый горизонт,
Оно густым мазком стекает,
Слепя надежд унылый взор.

Изнемогая, злое солнце,
Здесь пьёт людей горячий сок.
Но притяжение смеётся,
И солнце падает. Восток

Рождает ночь и время,
Из зыбкой заспанной мечты.
И звёзд бесчисленное племя
Восходит на свои посты.

В предсмертной судороге корчась
На холст харкает кровью свет.
Художник машет кистью, морщась,
Марая красным свой манжет.

Чёрнеет ночь, сгущая краски.
Крадётся бледный лик луны.
С людей слетают будней маски,
Им снятся радужные сны.

Но я не сплю. Как, как тот художник
Пишу тебя, тебе. Чтоб ты,
В далёком прошлом засыпая,
Мог видеть радужные сны.