Любовь не приходит вихрем,
Не падает в руки свежим
И красным , как кровь, томатом,
Томительным ароматом,
Каким-то другим прорезженым.
Любовь застилает веки,
И руки, и взмахи крыльев,
И так уже без усилья
Повисших Иудой неким.
За волосы вниз – и к стенке
Прижала, как арестанта,
И взглядом – кирпич, камень,
Поколотый весь, Воротом
Мерясь, вороном ежась,
Вверясь мо’рокам – жду
Любви, что придет вихрем.
***
© Copyright: Сабина Саттарова, 2008
Свидетельство о публикации №108061600302
Свидетельство о публикации №108061600302
Рецензии