Подарок

я тебе жизнь - дарю.
не нужна? знаешь, мне тоже,
там, под тонкой кожей,
давно уже неуют, никем нехоженый
город, он ищет, до дрожи
в ночи,
своих архитекторов,
палачей
своих жителей,
билеты приезжих, что бы спросить:
"в музей не хотите ли?
там, вы, единственный зритель,
только поверьте,
будете наблюдать за отсутствием смерти,
за отсутствием всяких причин
оставаться,
да, там пустынно, но
на выходе вы - будете улыбаться"
 смеешься? - что ж, все лучше, чем ничего,
чем слушать
перемешанную мной
в кастрюле плэй-листа
музыку,
считать до ста,
 набивать пузо,
тем, что в прошлом называлось еда
да, я не мастер насчет подарков,
скорее так, подмастерье бреда,
все это ерунда, потому что мы встретимся пару раз,
 и я опять уеду.
куда?
просто такие вопросы
решают обычно в метро,
назовем это - полуостров,
это проще и актуальнее для моряков,
а мне, в сущности, все равно
главное - там, в цветной фольге, в пакете.
что? ты не ешь сладкого?
 - малыш, какие еще конфеты,
там скорее отсутствие света,
там в наличии больше вопросов,
и уж точно ни одного ответа.
не хочешь в театр? –
нет, там приглашение к бреду,
затертые двумя сутками,
напрочь зачитанные куплеты,
старых, как гриф от гитары песен,
 с их полным отсутствием смысла,
потому что смысл, как оказалось,
никому кроме нас и не интересен
и правильно
слушай, ну даренному же коню,
я пуст как копилка,
твои фотографии в стиле ню,
на ЖЖ постоянная ссылка,
утреннее потерянное "люблю",
еще много чего - я все это сохраню.
как всегда запаролю архивы
того, в чем еще живы
мы, а не глупое я - междометие,
 да, та, что в пакете,
уже не моя
ты можешь стрелять,
использовать как футбольный мяч,
 бросить на антресоли,
слушай, а лучше спрячь
задаю сам себе вопрос - не пора ли мне?
 - точно, пора.
По большому счету - тебе 2 шага до мусорного ведра,
ты мастер,
а ей - там ей и место.
ты сегодня пораньше спать
ложись,
что?
там ничего,
пусто и пресно?
странно,
я нес тебе жизнь...