От русской литературы
От русской литературы
Не ждут зарисовок с натуры,
А ждут откровений иных.
Реальность – она многомерна,
Лишь в этом контексте, наверно,
И мог бы сгодиться мой стих.
Пока мы тут все мельтешили,
Толкались, рыдали, грешили,
Над нашим дурным шапито
Проплыл, будто парусник невский
Ловец наших душ Достоевский
В своем неизменном пальто.
А что это все означало
Спросить бы у Марка Шагала,
Пока он еще не забыл.
Ноябрь. Неплохая погода.
За окнами то время года,
Которое Пушкин любил.
Писать бы, да нА сердце смута.
Во дворике литинститута
Далеких друзей двойники,
И дворник сметает сердито
Не желтые листья, а чьи-то
Забытые черновики.
© Copyright: Валерий Сурненко, 2008
Свидетельство о публикации №108061601105
Свидетельство о публикации №108061601105
Рецензии