Не знаю зачем мне писать,
мучиться,искать подходящую рифму?
Зачем раздирать душу и
выворачивать наизнанку внутренность?
Зачем не спать напролет ночами или
засыпать с бумагой и ручкой в обнимку?
Болит сердце...от воспоминаний,
от напоминаний,от самокопания...
разьедает душу,нервы вдрызг,
в печонках сидят у меня эти стихи.
Зачем мне это?
Это стало уже потребностью,
как наркотик...какая-то стихомания.
Интересно,а можно-ли излечится от этого?
Или я так и буду ,как сумасшедшая
записывать все,что взбредет мне в голову?
Замкнутый круг-бумага,ручка,я и стихи.
Порою не понятно,я-ли их пишу или они
пишут меня,может я всего лишь посредник,загадка?
Когда мне невмоготу,я прошу их
оставить меня в покое,не мучить.
И они,действительно, перестают стоять у изголовья,
но только на день-два,не больше,
а потом все по новой-замкнутый круг.
Зачем?
© Copyright: Эмма Фокт, 2008
Свидетельство о публикации №108061500501
Свидетельство о публикации №108061500501
Рецензии
