И в балыкине цвели розы

       ЦВЕЛИ И
В БАЛЫКИНЕ РОЗЫ.

Цвели и в Балыкине розы
И не о днях ли, что были горьки?
Смоленские, плачут берёзы,
Плачут ельники, сосняки.

Плачет поле, безлюдное поле
И ручей, и цветы, и трава.
Всё об их, об их горькой доле,
Ветры шепчут их имена.

И слышу из уст поблекших
От старых берез и бывших
Грустим мол, о людях ушедших,
Жалеем, здесь некогда живших.

На ветках прозрачные слезы
Всё помнят метели, пургу
Но и по ныне, стоят берёзы,
И зимою по пояс в снегу.
===================
Началось, умерла Бушачиха
Всё не просто, а чья вина?
И всё тише в деревне, тише,
И совсем, как прошла война.

Только небо, все в ту же просинь
Но всё реже, собачий лай…
Сестра зимой в 43м, я осенью,
Мы покинули, отчий край.

Там, те же росы и те же травы
И наш след, уходящий в брод
Шла война, и мы были правы,
В неизвестное шли - вперёд.

Было жуткое время, не сладко
Кто болезнью сражён, кто пулей
Но когда умирает матка…
Покидают и пчелы улей.

Изба наша! Было песен...
Я был в лесу, но, а немцы в ней
А тринадцатого марта в десять,
Грелся я, у её углей.

Избы нет, нет родной души
Пепелище с неделю тлело
Я бездомный и как в глуши,
Без попечителей и без дела.

Я кричал из своей судьбы
Эхом память мне отвечала.
У каждой радости и беды,
Есть конец и свои начала.

Как волчонок, я тих, затравлен
Было сколько - то мяса и хлеба
Припасённое, Мамой - оставлено
И огромное, на до мной небо.

Сад же наш, ещё стоял
Я входил в него, снова и снова
И упрямо во всём искал,
Мне завещанное - Мамой слово.

Письма гряд: их надежды - труд!
Заросла лебедою строчка…
И тут же рядом, высохавший пруд,
Как поставленная, над всем точка.

Пруд - творенье Отцовских рук
Всё о жизни, чтоб была краше.
Отца нет, но во всём он тут,
Они тут и вся жизнь наша.

И для меня, тут солнце не зашло
Пока там жил я, и до расставания
В саду, как прежде всё ещё цвело,
Ещё была, даже водичка в яме.

Но разнесло нас! Кто куда,а ввергся?
И пусть не плохо, но всё та же жуть
И по ощущению, это - как сердце,
Пересаженное в чужую грудь.

А в Балыкина цвели розы!
Всех и Край! За какие грехи?
Смоленские плачут берёзы
И все о том же, мои стихи.

       1969год