Говорят...
Будет скромно мой крест догнивать на ветру.
Слишком скоро я эти долины покину
И обратно уже никогда не приду.
Опоздавших не жалует буква закона.
Говорят, я последний на празднике слов,
Что не слышу я шорох цветочного звона,
Что не чувствую прелесть горячих ветров.
Говорят, не проникнут я болью Отчизны,
Что среди опустевших и чахлых полей
Не постигнуть мне правду суровую жизни,
На которой и зиждется сущность вещей.
Всё, что можно воспеть, всё давно уж воспето!
И ковыльная степь, и сиянье берёз...
Говорят, новый век проживёт без поэтов,
Без мечты, без зари, без печали и грёз.
Говорят, что ушло моё время. Я сгину.
Будет скромно мой крест догнивать на ветру.
Неужели я эти долины покину?
Неужели уже никогда не приду?
***
Нет, не ушло моё время. Не сгину!
Слишком ярок мой крест на груди!
Воспою я чужие и эти долины.
Бесконечная жизнь впереди!
Фото автора.
Свидетельство о публикации №108061500113
А говоруны точно есть. Они и раньше были - те, что кидали в урны сборники стихов Рубцова, Передреева и др. Они и сейчас распространяются, что поэзия эта кончилась и не несёт ничего нового. А мне вот, наоборот, видится поэзия души и человеческого сердца в развитии - в пику малодушной, заумно сконструированной новой поэзии которая по большей части просто-напросто жонглирует строчками и занимается словесной эквилибристикой с напрочь оторванной от основной массы народа философией.
В действительности, чья поэзия кончилась или кончается - никому неизвестно.
И ты не опоздал, Евгений.
Да, и автомат ты на стол положил верно.
Борис.
Борис Андрианов 08.09.2020 08:57 Заявить о нарушении
Ещё раз спасибо.
Евгений Знатнов 21.09.2020 00:23 Заявить о нарушении