Разговор

«Сорванный голос, усталые руки
Был как огонь, стал же меньше, чем дым.
Жили в нем песни, а нынче — ни звука,
что же ты, подлая, сделала с ним?»

«Где же здесь подлость, когда он от рода
птицею рвался к чужим небесам?
Под руку шла рядом с ним год за годом —
верно. Но выбрал дорогу он сам.»

«Глянь на него — перестал строить планы
даже на вечер. А где его смех?»
«Да, он печален, но это не странно —
трудно бывает летать выше всех.»

«Может быть, он провинился когда-то?
Из-за чего ты сосешь его кровь?»
«Это — всего лишь разумная плата,
плата за мир без ярма и оков.»

«Не сговориться с тобою, похоже,
хватит же, хватит, отдай мне его!»
«Так забирай! Забери, если сможешь,
я промолчу, не скажу ничего.»

«Ты хорохоришься, ведьма, напрасно —
время твое неизбежно пройдет!»
«Да, но и ты понимать должна ясно:
я победила. И время — не в счет.»

«Знаешь же — он наиграется скоро,
станешь ты, стерва, ему не нужна.»
«Вот и вернемся тогда к разговору,
нынче же грош ему медный цена.»

«Будет моим все равно, пусть усталым,
старым, голодным, смертельно больным.»
«Не беспокойся, сестрица, не надо.
Этот — умрет молодым.»


14 июня 2008
__________________________________________
в Живом Журнале: http://r0l.livejournal.com/121449.html