Как белый снег на холодных ладонях,
Исколоты руки, и взгляд в небеса.
Нет радости в этих лицах холодных,
Но ты еще веришь таки в чудеса.
Надуманный рай, как твой призрачный сон,
Дурманящий мир, чей-то зов с высоты.
Не поможет никто, теперь только он
Заменит то чувство былой пустоты.
Не веришь словам, позабыл голоса,
Уходишь в себя, правды так не найдя.
Теперь все равно, и теперь - навсегда,
И вряд ли когда-то вернешься сюда.
Когда-то любили и ждали... и ждут?
Но жаль, что тогда не смогли доказать.
А ты и не хочешь что-либо вернуть,
А впрочем и правда... ведь проще сбежать?...
Что люди живые? Что чувства твои?
Игла, две подушки - чудесные сны...
И нет уже жизни - остались следы
На тоненьких венах в изгибе руки.
А что теперь сны? Где теперь высота?
Где тот наркотик, даривший покой?
И только лишь врач, что твой труп увидал,
Руки сложил, покачав головой...
Героин
© Copyright: Рагана Гереда, 2008
Свидетельство о публикации №108061402560
Свидетельство о публикации №108061402560
Рецензии