По дороге, во след уходящему,
Слышны стоны метущихся чаек.
Свет закатного солнца, горящего,
Страну мёртвых не освещает.
Вой собаки не слышен в тумане,
Возвещая о святости жизни…
Мимо смерти проходим в обмане
«…Во веки веков и присно…»
Возвратиться, порой, невозможно –
В ожидании замерли блики…
Уходить навсегда – это сложно,
Под метущихся чаек крики…
Уходящему
© Copyright: Ольга Курмалёва, 2008
Свидетельство о публикации №108061402104
Свидетельство о публикации №108061402104
Рецензии